***
Мужчина с глазами цвета черешни с прищюром докидывает овощей мне до сотки. Я говорю ему что мне много и тяжело, отказываюсь от гнилого с ноткой улыбки.
Начинается добрый спор. На сенном этой игре уже целая вечность. Он называет меня красавицей, а в его глазах отражается бесконечность.
Его брата, кажется, тоже веселит наша игра, тем временем я расплачиваюсь и ухожу, с улыбкой заглянув на последок в эти хитрые, живые, прекрасные глаза.
Момента лучше я, наверное, не вспомню за эти месяцы *****. Ведь всё это время в моей голове хаотично пульсирует истошный крик целой страны.
Страны, где земля рыхлая вся, в ранах и синяках, в ней лежит другой точно такой же мужчина и больше никогда не откроет своих цвета черешни глаз.
_________________________________________________
Это из меня вырвалось криком что-то местами неказистое, но искреннее к почти девяностому дню. Пусть будет. Когда реальность снова начинает брать своё и становится рутиной, мне кажется важным помнить о том, что сейчас действительно главное. Да, об этом очень хочется забыть, отрицать, не иметь к этому отношения. Но как иначе можно остаться человеком, если не пытаться прочувствовать всё происходящее, отгоревать и отрефлексировать этот опыт, который с нами уже на века и несомненно перейдет, отразиться на наших детях и внуках?
